Para un hijo de puta con clase

Igual, para mí no fuiste más que otro igual como los demás y por eso me hiciste tanto daño. Te creí diferente, pero el sabor de tus labios trasnochados, salados por los restos de otras gentes, me contradecía. Obviamente te idealicé y ahora me doy cuenta de que todo lo que hice fue inútil, en vano, pues tú ya lo habías previsto de tal modo. Nunca me creí capaz de decir “me he enamorado”, supongo que eso es lo único que te debo… el al fin poder gritar al mundo entero que yo también amé y no me arrepiento, no de ello, no de haberlo sentido pero si de ti. ¡E incluso! Llegué a creerme especial cuando eso era y es algo incierto pero, que nos pasa cuando nos hallamos en la máxima felicidad que nos aporta ese sentimiento, que es como la vida misma: el vivirla no es más que nuestra propia muerte. Supongo que muchos de vosotros también se habrán preguntado alguna vez “¿Por qué prácticamente todas las historias de amor se convierten en tragedia”? Porque solo cuando se pierde es cuando más seguros estamos de que hemos amado. Y eso sucede igual en la existencia “¿Quiénes somos?” ¿Cómo saberlo si estamos en un cambio continuo, en movimiento? Pero si podemos saber quienes hemos sido, es por ello que una biografía no debe hacerse hasta el final de nuestras vidas. Desvariando vuelvo a coger el hilo conductor de este texto, tú. Y es que yo nunca imaginé, esa no era mi intención ni pretendía. Si cerraba los ojos al besarte era porque en el fondo no quería ser consciente de lo que ocurría. Me arrepiento…si, no sé si por el por qué o por el cómo pasó cuando puede que simplemente no me gustase. ¿Pero qué voy a deciros? Si mi virginidad léxica no me aporta más espacios que llenar con este pensamiento, ya no puedo decir nada más que te quiero y que espero poder convertirlo algún día en un te quise. Paciencia.