Me empapo de música clásica y poesías de autores que enjuagaban sus plumas en sorbos de absenta mientras me acompañan un puño de insultos enriquecidos por gritos. Intento evadirme, ese es mi fin. A pesar de lo que dijera Nietzche, empiezo a dudar de que el cómo sería encontrado por quiénes saben el qué que quieren. No estoy de nada segura pero tampoco creo que me equivoque demasiado, al menos no lo suficiente como para decir que estoy totalmente errada. Relevante, en verdad lo que me preocupa en estos instantes es el verme un año más igual. Estoy encerrada en una cárcel donde las paredes están hechas de algo supuestamente parecido al hormigón, adornadas por cuadros y fotografías que no trasmiten nada, que no me hacen recordar nada y que no me gustan nada. Nada, eso es de lo que estoy rodeada, de la nada. De ignorancia, de vidas soñadas no realizadas, de yos insatisfechos, de rabias claustrofóbicas enmascaradas por materializaciones. ¿Por qué sonrío cuando me dicen que te pasa? ¿Por qué me miento a mi misma haciéndome creer que las cosas van bien, que van como deberían de ir, van como quieren y me dejan que vayan? ¿Por qué esperar a la mayoría de edad? El ser o no independiente y capaz de tomar tus propias decisiones, o sea como lo dirían nuestros padres, el ser mayores o lo suficiente. Es algo que no puede darse por supuesto al llegar a tales años de vida, no puede ser entendido por un número, un mísero número que no dice nada más que tu edad. La madurez, o algo parecido, no nos llegan en un momento concreto de nuestra adolescencia, es algo que se va formando con el tiempo y cada uno emplea el necesario. Puede que en verdad, los dieciocho, sea el tiempo mínimo que nos permite el gobierno para conocer y querer a nuestros padres. Y con ello, darles la oportunidad de conocernos y querernos.